Rubén Sanchez
Tengo que recurrir al bolsillo canguresco del asiento delantero para echar un vistazo a la tarjeta de seguridad del avión. No se nada de aviones. Al parecer el ala ancha y casi infinita, de color creo que grisáceo, que veo alejarse por la ventanilla, pertenece a un A-340. El caso es que quedan un […]
Rubén Sanchez
Tengo que recurrir al bolsillo canguresco del asiento delantero para echar un vistazo a la tarjeta de seguridad del avión. No se nada de aviones. Al parecer el ala ancha y casi infinita, de color creo que grisáceo, que veo alejarse por la ventanilla, pertenece a un A-340. El caso es que quedan un par de horas para aterrizar en Washington D.C. Vuelo directo de Iberia. Ni comparación con hacer escala. Un punto para Iberia. Pero hasta entonces somos una burbuja indefensa sacudida a su capricho por el viento a diez mil metros por encima del Atlántico. A mí, en momentos como este, me da por reflexionar.
Miro a mi alrededor. En el asiento delantero hay una madre con su hijo pequeño. Parecen yanquis. Cegadoramente rubios, casi albinos. Ojos azulísimos. Hablan bajito como haciéndose confidencias e intercambian pequeños objetos. El niño, que andará por los tres años, los mira un momento, fascinado, uno a uno, y luego se los devuelve, uno a uno también y sonríe, como si se los regalase. Detrás hay dos italianos, chico y chica, jóvenes. Se han conocido al principio del vuelo, supongo que ella ha reconocido el acento al hablar en ingles (no pueden pronunciar la “th”). Se pasan medio vuelo (4 horas) hablando a distancia de un lado a otro del pasillo. Imposible no escucharles. El es músico y va a tocar una temporada al restaurante que su hermano tiene en Washington D.C. Ella vive allí y es hija de una romana y de un iraní. Finalmente se sientan juntos detrás. Hablan, hablan, hablan, hablan, hablan. Tengo la cabeza como una pandereta. Recuerdan canciones de las series de la tele cuando eran pequeños. Cantan las sintonías. Me tomo un ibuprofeno ¿Cuánto queda?
En el asiento de mi lado izquierdo, codo con codo, duerme Youssef. No lo conozco de nada. Al principio del vuelo se le ha visto dando tumbos por los pasillos con mala cara. De repente ha aparecido a mi espalda y sin mediar palabra se ha sentado al azar en el asiento contiguo y se ha puesto a dormir. Cuando han llegado las bandejas de la comida, se ha despertado brevemente y la ha engullido con movimientos torpes. Luego se ha vuelto a dormir. A mitad de vuelo se ha despertado y ha permanecido una hora mirando al techo del avión. Luego me ha preguntado cuanto quedaba para llegar (“que me maten si lo se”, he pensado). Cómo me llamo, a qué me dedico, en fin, la batería completa. Yo, que no soy especialmente tímido, pero tengo obviamente mis precauciones con los recién conocidos que me invaden el asiento de al lado, tan cómodo que estaba para medio tumbarme, he respondido a medias. El, por otro lado, me ha contado una serie de cosas que no me interesaban en exceso (cortador de madera en Virginia, de vuelta de ver a sus padres en el desierto de Marruecos) y me ha dicho que no encontraba su asiento. He visto con sorpresa que era una plaza Business, lo cual le he hecho notar ya que es una pena pagar el precio abusivo del Business y no utilizarlo, pero no se ha preocupado de buscarla. También me ha dicho que si quería ir a visitarle a Virginia, era bienvenido. Hemos intercambiado correos electrónicos y el avión, después de lo que ha parecido una eternidad, ha aterrizado en Washington D.C.
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